Segunda parte

Regresamos al café de la esquina, conversando todo el camino hacia allá.

Tenía 23 años, y vivía ya hace algunos en Buenos Aires, había venido del interior del país para tratar de ganar algo de dinero (como todos) y por lo visto no había logrado lo esperado.

Le conté un poco de mi historia, más por obligación que por sentirlo, y ella la escuchó atentamente.

-En realidad no me gusta el café- dijo.

Salimos de la cafetería y caminamos. Salíamos de San Telmo, cruzamos Defensa y llegabamos a su departamento.

Cuando pensé que iba a pasar dentro, se despidió y cerró la puerta.

Todas las noches pasaba por Dorrego para tratar de volver a verla.

Dos meses perdí.

Ahora no podía volver a mi triste rutina, sentía que ya ni siquiera me gustaba el café.

Soñaba por las noches, cuando podía dormir, en encontrarla virando a la esquina, y verla bailar entre sus largos listones de colores.

Le pregunté de todo menos el nombre.

Soñé otra vez con su mirada. Pero ahora el sueño era más gris, era más como mis sueños antes de conocerla. Era cada vez más triste y oscura su mirada. Y yo de pie junto a ella sin hacer nada, no tenía expresión en mi rostro.

Que puede hacer un hombre solo ante estas oportunidades que le pone la vida enfrente sin haberle enseñado antes como debe de actuar?

La falta de práctica, si es que alguna vez la tuve, me había hecho una mala pasada. Ahora no sabría nunca que se sentiría amanecer junto a ella.

Esta historia no tiene un final feliz, con respecto a mi, porque nunca más la volví a ver, pero creo que le sirvió a muchos de mis lectores... Volví a escribir gracias a ella... o a la ausencia de ella.

Donde quiera que estes, gracias.